pjorge.com

Lo que más me ha sorprendido de este libro (Tusquets Editores. ISBN: 978-84-8383-133-5. 166 pp. 15,00€) fue la introducción. Esperaba que fuese inteligente y mesurada, pero por alguna razón, no esperaba que la introducción contuviese tantas ideas interesantes. Por ejemplo, comenta que le parece posible ser ateo y agnóstico a la vez, dependiendo de lo que se esté hablando en cada momento. Y no sólo reconoce el valor de algunas tradiciones religiosas, cosa que ya me esperaba, sino que incluso habla en algún momento de una religiosidad mínima compatible con las religiones del mundo y con el conocimiento científico, una “religión” que aceptase la sobrecogedora maravilla del mundo, una simple aceptación de esa realidad.

El resto del libro es una recopilación de argumentos “lógicos” para demostrar la existencia de Dios, explicados brevemente y acompañados de razones para rechazarlos como válidos. El autor dice que pretendía que el libro fuese ágil e informal, cosa que consigue. Se lee muy bien, con rapidez. Sorprendentemente, porque en ocasiones se trata de complicados argumentos. Por supuesto, no todos los argumentos son igualmente lógicos, y algunos son del tipo más bien emocional de “yo creo, por tanto…” que no tienen demasiado peso. Otros, basados el Principio Antrópico y variaciones, requieren algo más de análisis. Eso sí, el autor no pretende una crítica exhaustiva y minuciosa de cada argumento, para eso habría que recurrir a otro libro, sino una aproximación inicial a sus principales puntos débiles. Tampoco pretende demostrar la inexistencia de Dios, porque tal cosa, nos explica, implicaría demostrar un negativo, cosa que en la mayoría de los casos tiende a ser imposible. Pretende demostrar, simplemente, que esos argumentos no tienen mucho peso y que no hay razones para aceptarlos.

(En uno de los capítulos, por cierto, se marca un curioso diálogo con Dios –que es más un ente del universo que otra cosa- que a mí me recordó mucho al Dios taoísta de Smullyan).

Como siempre, John Allen Paulos sabe salirse de vez en cuando por la tangente y explicar pequeños detalles que aumentan nuestra comprensión de la lógica o la matemática (me gustó, por ejemplo, el “error de disponibilidad” que se comenta en la página 123). Por tanto, Elogio de la irreligión es en su conjunto una divertida excursión muy recomendable.

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Psychobase: 333 asesinos de cine (T. Dolmen Editorial. ISBN: 978-84-92458-09-7. 368 páginas. PVP: 19,95€) de Emilio Martínez, Rubén Pajarón y Ana Marta Muñoz es exactamente eso, 333 (¿la mitad del número de la bestia?) fichas de asesinos de película cómodamente ordenadas alfabéticamente. Cada ficha incluye, entre otros detalles, el apodo y nombre real, su primera aparición en el cine, una descripción y también su muerte (si se ha muerto, claro). El libro en sí es una iniciativa de Aullidos.com.

En Uruloki le dedican una excelente entrada al libro.

De la contraportada:

‘Psychobase: 333 Asesinos de Cine’ es una completa recopilación de los asesinos psicópatas más famosos que han pasado por la gran pantalla. En él se puede encontrar una extensa ficha de cada uno de ellos con su descripción, número de víctimas, armas favoritas, películas en las que aparece y formas de morir (si es que muere) en cada una de ellas…

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Redes complejas: del genoma a Internet (Tusquets editores. ISBN: 978-84-8383-117-5. 240 pp. 18,00€) de Ricard Solé parece una buena introducción al mundo de las redes complejas. Empieza hablando de mapas, con un cuadro de Vermeer. Me parece una excelente forma de empezar.

De la contraportada:

Este libro presenta a un público general los descubrimientos más recientes en el área emergente de las redes complejas, unos hallazgos que, más allá del dominio de la ciencia, comienzan a influir en ámbitos como la lingüística, las ciencias sociales e, incluso, la tecnología.

En los últimos años se ha producido una revolución en el estudio de los sistemas complejos, a la vez que asistimos al surgimiento de una nueva cartografía de la complejidad. Junto a un conjunto de datos sin precedentes acerca de las interacciones en el genoma o Internet, se han descubierto ciertas propiedades universales que subyacen a la totalidad de las redes complejas, tanto naturales como artificiales. Hallamos así genomas, ecosistemas o redes eléctricas que a su gran plasticidad y eficiencia oponen una enorme fragilidad. El cáncer o Internet aparecen conectados como sistemas en los que un fallos en un nodo clave (un gen o un servidor) puede desencadenar el desastre. Encontramos en el cerebro nuevas autopistas de información que estaban ocultas a nuestra visión. Vivimos, en suma, en un mundo en el que, por sorprendente que parezca, nadie está realmente lejos de nadie. Las consecuencias de estos descubrimientos son incalculables, y están modificando con rapidez nuestra visión del mundo.

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El chino (Tusquets Editores. ISBN: 978-84-8383-095-6. 482 pp. 20.00€) de Henning Mankell como muchas otras de su autor, parece tener un planteamiento más social que estrictamente policíaco, que me gusta bastante. He leído la primera parte, cuando se descubren los asesinados en el pueblo, y está muy lograda.

Una helada mañana de enero de 2006, un fotógrafo hace un descubrimiento aterrador: en el pueblecito sueco de Hesjövallen aparecen brutalmente asesinadas diecinueve personas. La policía sospecha que es obra de un perturbado; pero la jueza Birgitta Roslin, que se interesa por el caso en cuanto sabe que entre las víctimas figura la familia adoptiva de su madre, sostiene otra teoría. Una cinta de seda roja encontrada en la nieve le pone en la pista de un sospechoso llegado de fuera, y de una inquietante trama oculta que parece arrancar en Pekín. Birgitta ignora que todo se remonta a una vieja historia del año 1860, cuando miles de chinos fueron llevados a Estados Unidos a trabajar casi como esclavos en la construcción del ferrocarril en la costa oeste. Las consecuencias de esa dramática odisea, encarnada en los descendientes de los hermanos Wu, San y Gou Si, llegan hasta la conflictiva pero poderosa China del siglo XXI, donde cruentas luchas de poder en el seno del Partido Comunista Chino están decidiendo el futuro del país a las puertas de los Juegos Olímpicos. Pero su persecución del asesino, en solitario y al margen de la policía, se interrumpe en cuanto Birgitta siente en la nuca el aliento frío de quienes quieren acabar con su vida.

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Los tres mejores libros que leí durante 2008.

1. Hard-boiled Wonderland and the End of the World de Haruki Murakami
2. Conceptual Art de Tony Godfrey
3. Sobre los acantilados de mármol de Ernst Jünger

Hard-boiled Wonderland es posiblemente la mejor novela de Murakami. Conceptual Art es uno de esos libros sobre arte que lo consigue todo: es claro, es entretenido, te explica todo lo que querías saber y te hace desear profundizar mucho más. Sobre los acantilados de mármol es una estremecedora alegoría sobre lo fácil que es hundirse en la barbarie.

Y diez libros más que me han gustado mucho en 2008:

• Sauce ciego, mujer dormida de Haruki Murakami
• How to Lie with Statistics de Darrell Huff
• Nocilla Dream de Agustín Fernández Mallo
• Shaping Things de Bruce Sterling
• Here Comes Everybody: The Power of Organizing Without Organizations de Clay Shirky
• Vidas de hombres ilustres de Achille Campanile
• Valis de Philip K. Dick
• What We Talk about When We Talk about Love de Raymond Carver
• Chris Marker: Memories of the Future de Catherine Lupton
• Anathem de Neal Stephenson

Soy dolorosamente consciente de que asi no he hablado de los libros que más me han gustado. Es efectivamente un lamentable defecto de carácter. Que al menos quede esta lista como recordatorio.

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Enero

1. Fooled by Randomness: The Hidden Role of Chance in Life and in the Markets de Nassim Nicholas Taleb
2. Outliers: The Story of Success de Malcolm Gladwell
3. Videoarte de Sylvia Martin
4. We-Think de Charles Leadbeater

Febrero

5. Chris Marker de Nora M. Alter
6. Elogio de la irreligión de John Allen Paulos
7. Darwin: La historia de un hombre extraordinario de Tim M. Berra

Marzo

8. W de Watchmen de Rafael Marín
9. Video Art, a Guided Tour de Catherine Elwes
10. The Public Domain: Enclosing the Commons of the Mind de James Boyle
11. The Drunkard’s Walk: How Randomness Rules Our Lives de Leonard Mlodinow
12. An Evil Genius de Gene Wolfe

Abril

13. On Being Certain: Believing You Are Right Even When You’re Not de Robert A. Burton, M.D.
14. Avant-Garde Film: Forms, Themes and Passions de Michael O’Pray
15. Dadaism de Dietmar Elger

Mayo

16. El caso del cliente de Nouakchott de Jaime Mir
17. Estoy desnudo y otros cuentos de Yasutaka Tsutsui
18. Bonk: The Curious Coupling of Sex and Science de Mary Roach

Junio

19. Ingmar Bergman’s Persona de Lloyd Michaels (editor)
20. The Diving Pool de Yoko Ogawa
21. Getting Started con Arduino de Massimo Banzi
22. The Turing Test de Chris Beckett

Julio

23. Chris Marker: La Jetée de Janet Harbord
24. Fans, Friends & Followers: Building an Audience and a Creative Carreer in the Digital Age de Scott Kirsner

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The Invention of Hugo Cabret es un delicioso libro juvenil, la historia de un niño que vive en la estación de trenes de París y está empeñado en terminar de reconstruir el autómata en el que trabajaba su padre. Hay también un huraño vendedor de juguetes que tiene el puesto en esa misma estación, la nieta del vendedor –que no es realmente su nieta- y algunos otros personajes más que van interaccionando y dando forma a la narración.

El libro contiene muchas ilustraciones (unas 300), en riguroso blanco y negro. Y hay una razón para que las ilustraciones sean en blanco y negro. También es el primer libro ilustrado que pretende que pases rápido las ilustraciones, a toda velocidad, para captar el efecto cinético entre una y otra, del que depende el impacto de buena parte de la historia. También hay una buena razón para que sea así.

Las primeras páginas no me convencieron demasiado, pero poco a poco fui entrando en la historia, y la combinación de ilustración y palabras acaba funcionando muy bien. Al final, The Invention of Hugo Cabret es un apasionado canto a la fantasía, a la imaginación, a la creatividad, a la magia y a la invención de mundos nuevos y asombrosos. No voy a añadir nada más, porque la trama depende de algunos detalles iniciales (algunos de los cuales, uno de ellos muy asombroso, son reales), excepto para decir que el libro cambia mucho casi a la mitad, y la historia que estaba contando hasta ese momento se torna más importante.

Y también es un libro sobre lo maravilloso que es construir autómatas.

[50 libros] 2008

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De las nuevas series de esta temporada televisiva, True Blood me parece la mejor. La serie posee una atmósfera espectacular y una textura muy lograda. Mucho más interesante que la trama de cada episodio, que es casi inexistente, es ver cómo van mostrando el mundo en el que viven los personajes: un sur de los Estados Unidos con vampiros.

Por tanto, sentía curiosidad por las novelas en las que la serie está basada. ¿Serían tan interesantes? ¿Estarían tan llenas de textura y atmósfera? ¿Los personajes estarían tan bien dibujados? Dead Until Dark es la primera de la serie.

Esta novela trata de Sookie Stackhouse, camarera y telépata, ciudadana del pequeño pueblecito de Bon Temps, que un día conoce a Bill, el vampiro. Resulta que en su mundo, cuatro años antes, los vampiros salieron del ataúd y ahora viven integrados, supuestamente, en el mundo humano, bebiendo un sustituto de la sangre inventado por los japoneses. Por si eso fuese poco, hay un asesino en serie matando a mujeres que han tenido relación con vampiros.

Mi conclusión es que la serie es mucho mejor (pero hay que recordar en todo momento que vi la serie primero). La novela es entretenida, aunque el misterio del asesino no es gran cosa (incluso se puede considerar un poco decepcionante), y está escrita con cierta dosis de ironía. En varios puntos la encontré torpe (por ejemplo, cuando Sookie descubre el secreto de su jefe) y los personajes (exceptuando a Sookie, a la que conocemos de primera mano) están bastante mal dibujados. Como está narrada en primera persona, sólo sabemos lo que Sookie sabe y si tenemos que enterarnos de algo, alguien se lo tiene que contar, lo que provoca recurrentes momentos desmañados. En general, una novelita para pasar el rato sin más pretensiones.

Y claro, seguro que por eso la eligieron para la serie. Me imagino a Alan Ball –el creador de la versión televisiva- leyendo la novela y pensando “aquí me quedo con la tontería de trama y con lo demás hago lo que me dé la gana”. Moviendo algunas tramas, cambiando algunos personajes, añadiendo elementos nuevos dejando intacto casi todo el argumento, han logrado algo mucho más interesante.

Pero recuerdo una vez más, vi la serie antes de leer la novela.

[50 libros] 2008

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El libro me ha encantado. Cuenta un poco de la vida del ilustrador japonés Hiroshige, del mundo en el que vivía, de la tecnología que se usaba para sus ilustraciones y de la sociedad que disfrutaba de ellas. Pero lo que más me ha gustado, con diferencia, es que te el texto va contándote todo lo que se ve en cada una de las ilustraciones. En algunas ocasiones, la lectura es de lo más simple. Pero por lo general hay una miríada de detalles que se han saltado, pequeñas muestras de la vida social que pasan desapercibidas, detalles de color que tiene su explicación, o elementos de la naturaleza que sirven a tal o cual fin. Para mí ha sido una lectura muy estimulante porque me ha demostrado lo mal que leo las imágenes. Taschen tiene también un libro grande de ilustraciones que voy a intentar conseguir.

[50 libros] 2008

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Héctor es feliz con su mujer, Sara. Ella está embarazada y él ocupa un puesto razonablemente bueno en una refinería. Viven en una urbanización de las afueras razonablemente exclusiva y llevan una vida cómoda y ordenada. Pero el día en que nace su hija Beatriz, el hermano de Héctor, Grego, regresa de Asia extrañamente enfermo. Héctor le deja ocupar un dormitorio de su casa y vuelve al hospital. El hermano cierra el cuarto y se tiende en la cama.

Y procede a transformarse en un enjambre de moscas.

Situación que persiste durante diez días. Tras los cuales, Grego vuelve a aparecer.

Cosa que se repite una vez al años. Al menos.

Y así comienza, El hermano de las moscas (Salto de Página. ISBN: 978-84-935635-6-1. 384 páginas. PVP: 21,50€) de Jon Bilbao, una historia extraña. Extraña, como mínimo, por el conjunto de circunstancias.

El elemento extraño, irracional y fantástico habita un mundo ordenado de clase media, de burguesía. Grego, el hombre que una vez al menos una vez al año se transforma en moscas, se ve obligado a ingresar en un entorno social –él, que siempre ha sido un despreocupado, un hombre que ha procurado trabajar lo menos posible y que hasta hace poco regentaba un negocio de alquiler de embarcaciones que le permitía ligar con las turistas- con el orden suficiente para mantenerle con vida. Pero a pesar de intentarlo, a pesar de convertirse en empresario más o menos responsable, a pesar de buscarse novia, hay cosas que le están vedadas. Sobre todo, cuando los ataques empiezan a acelerarse, dándose cada vez a intervalos más cortos.

Por otra parte, su Héctor, Sara y Beatriz siguen viviendo en su mundo de siempre. Es decir, hacen lo posible por ayudar a Grego, en los que invierten mucho esfuerzo y, sobre todo Sara, intentan averiguar qué pasa. Pero a la vez, sus vidas siguen igual, trabajando y cumpliendo uno a uno todos los sueños de su clase social. Que un hombre periódicamente se convierta en un montón de moscas no modifica sustancialmente sus vidas. En el fondo viven igual que si él no hubiese vuelto.

El estilo de la novela es deliberadamente seco, contada de la forma más simple y directa posible y con una trama que se desarrolla con estricta lógica (incluyendo una conclusión final que apunta más allá). Digo deliberadamente, porque hay un capítulo, ambientado en el futuro y que cuenta las vivencias posteriores de algunos personajes, que tiene un tono muy diferente, más luminoso y liberado. La lectura es muy ágil y el resultado final da que pensar. Quizá sea una obra sobre lo fácil que es ocultar lo extraño y diferente –como esa niñera que escribe rarísimas obras teatrales- bajo el manto de la más absoluta normalidad.

O quizá no.

[50 libros] 2008

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Decir que Terror Cinema (Calamar Ediciones. ISBN: 978-84-96235-23-6. 448 pp. PVP: 37,50 €) de Juan A. Pedrero Santos es un libro generosamente ilustrado sería quedarse corto. Más de 700 ilustraciones (más que página) es un torrente o una fiesta. Además, el resto de la edición no está nada mal: color por todas partes, tapa dura, cinta marcapágina, cosido y con un diseño interior que está francamente bien (las notas al lado para que sea cómoda leerlas, y créeme, vas a querer leerlas).

Del contenido no puedo opinar porque he leído lo justo para hacerme una idea rápida, pero lo poco que he visto me ha gustado mucho. Vamos, que parece ideal para cualquiera que esté interesado en el cine de terror.

De entre todos los géneros que componen el Cine Fantástico, el cine de terror es, sin duda, el que más obras maestras ha aportado a la ya larga historia del Séptimo Arte. Un género que ha ido adaptándose a los tiempos, consiguiendo ser reflejo y crisol, casi siempre velado, de las inquietudes que han perturbado al ser humano a través de los tiempos.

En este libro, profusamente ilustrado con más de 700 fotografías, fotocromos y carteles de películas a todo color, se hace un profundo repaso al cine de terror clásico a través de sus grandes obras, enmarcadas en un periodo que comienza en los mismos orígenes del cine, la época silente, pasando por la etapa dorada de la Universal, las producciones de Val Lewton, el auge de la británica Hammer, las particulares idiosincrasias del cine italiano, japonés o el fantaerror español, hasta llegar a películas claves que constituyen el punto de partida del cine de terror moderno, como La noche de los muertos vivientes, de George A. Romero o Tiburón de Steven Spielberg.

Un repaso que asume la labor de contrarrestrar el hábito de las nuevas generaciones de espectadores, en peligroso feedback con la propia industria cinematográfica, que se empeñan, en consumir uno, y en producir los otros, nuevas versiones de películas antiguas que desde hace décadas tienen bien demostrada su vigencia y virtud; casi siempre con el único logro de certifir lo extraordinarias que son las películas originales ante la obligada comparación con sus correspondientes y actualizados remakes.

Proponemos al lector que se adentre en estas bellas páginas y haga un recorrido por el género a través de sus grandes clásicos.

Pasen y vean.

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Déjame entrar (Espasa. ISBN: 978-84-670-2665-8. 456 páginas. 21,9 €) de John Ajvide Lindqvist es una novela que al menos a mí me suena muy exótica: una novela de terror, ¿vampiros?, sueca, ambientada en Estocolmo. Tiene muy buena pinta:

De la contraportada:

Oskar, un niño solitario y triste que vive en los suburbios de Estocolmo, tiene una curiosa afición: le gusta coleccionar recortes de prensa sobre asesinatos violentos. No tiene amigos y sus compañeros de clase se mofan de él y le maltratan. Una noche conoce a Eli, su nueva vecina, una misteriosa niña que nunca tiene frío, despide un olor extraño y suele ir acompañada de un hombre de aspecto siniestro. Oskar se siente fascinado por Eli y se hacen inseparables. Al mismo tiempo, una serie de crímenes y sucesos extraños hace sospechar a la policía local de la presencia de un asesino en serie. Nada más lejos de la realidad.

Viene, por cierto, con recomendación del secretario de la Academia Sueca. Desde la web te puedes bajar el primer capítulo en pdf.

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Viejo siglo XX (Ómicron. ISBN: 978-84-96938-05-2. páginas. PVP: 19,00€) de Joe Haldeman es una excelente novela de ciencia ficción que combina naves generacionales, inmortalidad y realidad virtual. Un paseo, claro está, por el siglo XX.

De la contraportada:

El viejo siglo XX yace en el pasado de la humanidad, pero los casi-inmortales ciudadanos del futuro sienten nostalgia de los viejos tiempos, esos en los que los cuerpos podían morir por efecto de la enfermedad o la vejez.
Ahora sueñan con sumergirse en la realidad virtual que proporcionan las nuevas “máquinas del tiempo” y les permiten explorar, como si estuvieran en el mitificado siglo XX, la vida caduda y perecedera de antaño.
Jacob Brewer es un ingeniero de realidad virtual y supervisa la “máquina del tiempo” que está en operación en la nave estelar Aspera en su largo camino de miles de años hasta la nueva colonia a instalar en Beta Hydri
Pero ocurre algo inesperado, una verdadera sorpresa a los ojos de los casi-inmortales humanos del futuro: algunos de los ochocientos tripulantes mueres
Y Jacob Brewer acabará debatiendo, incluso con una máquina, la fragilidad intrínseca de eso que llamamos vida…

Más enlaces: Libros del 2008 #10: Viejo Siglo XX. Joe Haldeman

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Para mí es una sensación habitual. En un periódico ves una gráfica que pretende describir un fenómeno. Pero de pronto te das cuenta de que en la gráfica hay detalles que no cuadran. Quizá algunas columnas son demasiado grandes para el cambio que se supone que representan, o quizá uno de los ejes no está especificado y no sabes que se está midiendo. Incluso es posible que no todos los elementos de la gráfica estén representando lo mismo. Es una práctica tan habitual que incluso hay toda una bitácora, adecuadamente llamada Malaprensa, dedicada a denunciar esos casos.

Esas situaciones son una demostración de las lecciones de este libro (que se presenta, jocosamente, como un manual para enseñarte a mentir usando las estadísticas): los números son números, y podemos empezar a manipularlos hasta que digan lo que queremos. Por supuesto, no todos los errores en la presentación de una estadísticas son casos de mentiras deliberadas, pero, como nos recuerda el autor, cuando los errores sistemáticamente benefician a una parte, tenemos razones para sospechar.

El texto es breve, está escrito con mucho sentido del humor pero con lógica férrea. Va desgranando técnicas para manipular la realidad (por ejemplo, confundir deliberadamente media, mediana y moda y aprender a usar la que nos conviene en cada ocasión) y enseñándonos los trucos para mentir nos va inmunizando un poco ante las mentiras.

La verdad es que vivimos en una época que se cree científica, pero en realidad es cientifista. Nos gusta pensar que tomamos decisiones basándonos en hechos objetivos, medibles, cuantificables. Pero preferimos olvidar que las cifras en sí no dicen nada, que los datos no son lo mismo que la información. Por tanto, cuando no podemos medir lo que queremos medir, medimos otra cosa y creemos haber medido lo original. Como por ejemplo cuando habiendo calculado el sueldo medio de la población decidimos que eso indica la calidad de vida o la felicidad.

Eso sí, el autor, inteligentemente nos advierte al final que rechazar todas las estadísticas simplemente porque sean fáciles de manipular no es la solución. Aboga por un proceso más similar a la lectura. Aprendemos a leer y leemos periódicamente a pesar de que las palabras se pueden usar para mentir. Debemos igualmente aprender a “estatidiscar”, a juzgar la verosimilitud de unos datos de la misma forma que somos capaces de evaluar la verosimilitud de un texto.

How to Lie with Statistics es ya un clásico. Se publicó por primera vez en 1954 y en más de cincuenta años no ha perdido nada de su utilidad. Los consejos que ofrece son tan válidos hoy como entonces. Y todo, en un texto corto y muy entretenido de leer. No todos los libros pueden decir lo mismo.

[50 libros] 2008

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Me gusta mucho leer a Cioran. No sólo es siempre interesante, sino que además es una lectura que encuentro muy entretenida y divertida. Leer a Cioran alegra y es un gran antídoto contra la depresión. Es además uno de los pocos autores a los que se le da realmente bien el aforismo o el apotegma. Por tanto, me apetece mucho leer este De lágrimas y de santos (Tusquets Editores. ISBN: 978-84-8383-053-6. 120 páginas. 6,95 €).

De la contraportada:

El pensador rumano E.M. Cioran aborda en este volumen de aforismos la paradoja existencial que supone vivir una pasión mística en un mundo sin Dios. ¿Puede el alma escéptica experimentar “la pasión de lo absoluto”? La santidad aparece en estas páginas como emblema de una actitud vital situada en las antípodas del hombre moderno, quien ha convertido en sentimiento trágico esa fusión con la divinidad. Como no podía ser de otro modo en un libro en torno a la mística, Cioran despliega su fascinación por España, por su paisaje, su arte y, sobre todo, su tradición espiritual. “El mérito de España”, escribe, “ha consistido no sólo en haber cultivado lo excesivo y lo insensato, sino también en haber demostrado que el vértigo es el clima normal del hombre que ha suprimido la distancia entre el cielo y la tierra”.

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La verdad es que el argumento de El hermano de las moscas (Salto de Página. ISBN: 978-84-935635-6-1. 384 páginas. PVP: 21,50€) de Jon Bilbao llama poderosamente la atención. Suena a una historia de Kafka en el mundo moderno. Además, El universo de al lado me gustó mucho.

De la contraportada:

Héctor es un hombre tranquilo que ocupa un cargo de responsabilidad en una refinería de petróleo y vive felizmente casado en una apacible zona residencial. El mismo día en que nace su primogénita, recibe la visita inesperada de su hermano Grego. Éste lleva una vida errática y aventurera en el sudeste asiático, malviviendo de los escasos ingresos de un negocio de alquiler de embarcaciones. Visiblemente enfermo, se retira a descansar al cuarto de invitados. A la mañana siguiente, Héctor encuentra la habitación ocupada por un inmenso enjambre de moscas. Los insectos, miles, tapizan las paredes. Y no hay rastro de Grego. desde ese momento la familia se ve inmersa en una pesadilla brotada de su propio seno, horrible y fascinante a un tiempo, que pone a prueba la resistencia de sus vínculos y amenaza la cordura de cada uno de sus miembros.

Con esta impecable y sugerente novela Jon Bilbao se revela como una de las voces más sólidas de la actual narrativa española.

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Agente de Bizancio (Ómicron. ISBN: 978-84-96938-04-5. 368 páginas. PVP: 21,00€) de Harry Turtledove es una novela que me llama mucho la atención. Al autor sólo lo conozco de oídas y de un cuento suyo muy bueno sobre extraterrestres que vienen a conquistar la Tierra y se encuentran con que la tecnología militar terrestre es muy superior. Vamos, que pinta bien para aficionados a la historia alternativa.

En un mundo sin islamismo, en el que Constantinopla nunca cayó, El imperio Bizantino no sólo ha sobrevivido sino que florece de manera excepcional desarrollando la tecnología en fechas muy anteriores a como ocurriera en nuestro universo. Su poder e influencia se dejan sentir en todo el mundo.

Pero no por ello el gran imperio deja de tener enemigos: los persas, los bárbaros y todos aquellos celosos de su gloria y poder, que desean derrocarlo y, en definitiva, emularlo.

Para defenderse de esa eventualidad, el emperador dispone de sus “magistrianoi”, los agentes especiales, como Basilios Argyros, casi un “agente 007″ avant la lettre, quien con inteligencia y tesón asistirá al nacimiento de gran parte de las novedades que, como el catalejo, las vacunas, la huelga, la pólvora, la imprenta o la prensa, han de cambiar de nuevo el futuro en esa historia alternativa que, por esencialmente humana, se parece tanto a la nuestra.

Actualización: Libros del 2008 #8: Agente de Bizancio. Harry Turtledove

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Física en la Ciencia Ficción es una bitácora dedicada… bien, a hablar de conceptos de física a partir de la ciencia ficción (las bitácoras con nombres tan claros te lo ponen difícil para escribir la frase de introducción) y su responsable ha anunciado que pronto tendrá su versión en libro. Promete ser un texto de divulgación más que curioso:

El pasado mes de septiembre la editorial Robinbook y su sello Ma Non Troppo, responsables de la publicación de auténticos best-sellers en el campo de la divulgación científica como la serie de “Lo que Einstein le contó a… ” y “La física de los superhéroes”, etc. se pusieron en contacto conmigo (unos meses antes Equipo Sirius me había propuesto lo mismo y quiero darles las gracias igualmente desde aquí) y me propusieron la idea de publicar una selección de artículos de este humilde blog.

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Las carencias de la realidad (Tusquets. ISBN: 978-84-8383-044-4. 272 pp. PVP: 20 €) de Ramón Lapiedra me llamó poderosamente la atención en cuanto leí su descripción. Se trata de un libro de reflexión sobre la cuántica escrito por un español que además claramente está capacitado para comentar esas cuestiones. Aunque en un libro de divulgación, por lo que he hojeado parece algo duro. Veremos.

De la contraportada:

Junto a la teoría de la relatividad, la otra gran revolución científica que tuvo lugar a comienzos del siglo XX fue la física cuántica. Como es sabido, ésta aspira a describir, entre otras cosas, las leyes fundamentales de la naturaleza a escala microscópica. Sin embargo, como el profesor Lapiedra nos muestra con admirable claridad, pronto se vio que de los postulados cuánticos surgían situaciones y planteamientos abiertamente contrarios al sentido común, pero que, no obstante, eran confirmados experimentalmente en el laboratorio. Se trata de lo que el autor denomina «carencias de la realidad», una suerte de fallas ontológicas que impiden asignar siempre una «realidad» previa a todo lo que acontece en este mundo.

Asimismo, y como es habitual en un ensayo que aborda temas de física teórica, el autor no teme indagar en cuestiones claramente filosóficas y, por ello mismo, de alcance universal: ¿qué es la conciencia?, ¿somos libres o estamos determinados en nuestras acciones?, ¿qué puede significar el origen del Universo a partir de una supuesta nada?

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El Papyre 6.1 es un libro electrónico distribuido en España por la empresa FacThor Innovación. Se trata de un dispositivo de tinta electrónica, por lo que, en las mejores circunstancias, la calidad del texto se acerca bastante a la de un libro real sin que la pantalla esté iluminada, por lo que la lectura resulta bastante cómoda. Es mi primera experiencia con un dispositivo de este tipo, así que me ha llevado un par de sorpresas.

La primera, ha sido descubrir que es más pequeño de lo que pensaba. Por alguna razón creía que sería mayor, más cercano a un A4, sin embargo, es algo más pequeño que un libro de tamaño normal y ligeramente más grande que un libro de bolsillo:

Otro detalle que me llamó la atención es que la caja viene todo lo que vas a necesitar. Fue una agradable sorpresa después de tantos aparatos que no traen algún elemento imprescindible (por ejemplo, consolas de HD que no traen el cable HDMI para conectarlas a la tele HD). Cuando digo que viene de todo, me refiero a que viene de todo. Por ejemplo, la batería se coloca bajo una pequeña tapa en la parte posterior, tapa que va atornillada. Pues bien, trae el destornillador y tornillos de repuesto:

Otro detalle, trae una tarjeta SD de un 1 giga (con 400 libros), y también un lector USB para tarjetas SD, por si no lo tienes en tu ordenador. Por otra parte, también puedes usar el cable USB (incluido también) para conectarlo al ordenador y pasar libros. Eso sí, el USB parece ser sólo 1.1. También soporta la reproducción de archivos de audio, y por supuesto también trae sus auriculares. Vamos, que no falta nada.

La pantalla soporta cuatro tonos de gris, por lo que la reproducción de imágenes, aunque posible, no es su funcionalidad principal. En cuanto a libro electrónico, parece soportar varios formatos, aunque yo he probado, por ahora, PDF, DOC, RTF y HTML. PDF no es el ideal, porque la mayor parte de los PDF se han pensado para imprimirse en papel y la letra aparece demasiado pequeña. En mi experiencia hasta ahora, el formato RTF es el que me ha dado mejores resultados al ajustarse mejor a las dimensiones de la pantalla y permitir una lectura la mar de cómoda.

La lectura es asombrosamente cómoda, sobre todo si uno piensa en otros tipos de dispositivos. Mi última experiencia con algo así fue usando un Nokia 770, que tiene una pantalla de muchos puntos por pulgada, y si bien la lectura fue posible, no acababa de ser totalmente cómoda. En el caso del Papyre, ayer leí más de 100 páginas de una novela y podría haber seguido leyendo sin problemas. Mejor de lo que esperaba, la verdad. Otra de mis sorpresas.

Se controla con una serie de botones numéricos en la parte inferior y dos botones situados a la derecha. Al principio, cuesta un poco hacerse a los controles, porque son más limitados de lo que uno espera (uno se imagina un ordenador, claro). Pero también es cierto que una vez que te haces con ellos, la operación es bastante simple. El dispositivo no responde con demasiada rapidez, pero me han comentado que se debe a la tinta electrónica. Por ejemplo, cuando pasas una página el efecto es evidente en pantalla y tarde un instante, aunque no más de lo que tardarías en pasar a mano la página de un libro físico.

En cuanto al tamaño, el otro día descubrí que me cabe en el bolsillo de unos vaqueros (que tiene bolsillos grandes, lo admito). Ayuda el que sea tan delgado, claro está, y bastante ligero. No es tan delgado, y resulta algo más pesado, si le pones la funda, claro, aunque tiene una función bien curiosa: no tienes que apagar el aparato, lo puedes dejar en la página en la que estás sin preocuparte del consumo ni nada. La tecla de encendido sirve también para bloquear el teclado, opción que no es necesaria si usas la funda.

Por ahora, bastante satisfecho con la experiencia. En cuanto siga probándolo, comentaré. Me gustaría ver qué formatos específicos de libro electrónico soporta y si resulta difícil “fabricarlos”.

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Recibido Papyre

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