Françoise Sagan es uno de esos nombres que rondan la periferia de mi consciencia. No he leído nunca nada suyo, pero la verdad es que este Tóxica (Ático de Libros. ISBN: 978-84-938295-1-3. 16,50 €. 96 pp.) me llamó mucho la atención.
De la contraportada:
“En el verano de 1957, tras un accidente de automóvil, fui presa durante tres meses de dolores lo bastante desagradables como para que se me administrase cotidianamnete un sucedáneo de morfirmado llamado ‘875’ (Palfium). Al cabo de esos tres meses estaba lo suficienemten enganchada como para que se impusiera una estancia en una clínica especializada”.
Tóxica es el diario de esa desintoxicación. En él, Sagan escribe de la misma forma que vivió, desnudándose sin pudor. Cuenta que comprende la importancia de la escritura. Habla de la lectura de Proust, de Rimbaud y de Apollinaire como bálsamos para su espíritu quebrado. Entona, en suma, de canción de amor a la literatura. Ella, la insolente rebelde, el trasunto de la Cécile caprichosa de su Buenos días, tristeza, yace herida por su adicción a las drogas y se rinde a otra adicción aún más poderosa: las letras.
